Saltei da prancha alta
Para o lago que não tinha fundo
E eu que achava que sabia nadar
Flutuar, pedir ajuda
Acabei afogada em mim própria
Sem conseguir libertar-me das camadas de roupa pesada
Do pânico
Imóvel e petrificada
Assistindo à luta do lugar do espectador
Enquanto me fundia com o verde opaco da água,
que de tão fria já se tinha
tornado quase confortável.
Nem consigo começar a escrever
Uma forma de descrever
Como é que as peças todas colocadas
Não fizeram sentido antes
E de como precisei de me partir
Para acabar por descobrir
Que só precisava de ajuda para despir
Todas as camadas que me impediam de aqui chegar.
Tal e qual como sou
Passando por todos os obstáculos
Pedindo eventualmente uma mão
Sem espectáculos
Pronta para encarar a dor, o medo e
o pavor para me encontrar.
E aqui estou eu:
A postos para falar quando não
concordo, mas protegendo a minha paz,
deslumbrando-me com o mundo em redor
todos os dias como se fosse a primeira
vez.
No dia seguinte à maior missão
A neve cobria o chão
E o sol espreitava timidamente
Preparando-me para a maior transformação
A de despir camadas de mim
Até me encontrar cara a cara
Com a minha vulnerabilidade tão rara
Tão assustadora e grande que me achei enlouquecer
20-11-2024
V,
Sinto-me uma mãe mais inteira
Depois de três anos voados
Contigo passados
Por entre a alegria e a exaustão que é ser casa, esconderijo e colchão
Sempre contigo pela mão
E tu comigo
Presas pelo umbigo
Até ao infinito
As vezes pergunto-me se já aconteceu a última vez em que senti a quase faísca de tocar alguém pela primeira vez. De despir alguém sem saber a rotina, de tocar a pele de galinha nuns braços que se vêem nus do que os protegia.
Sou mãe de uma,
sou mãe de todas
Porque imagino a minha,
em cada uma das outras
O choro da minha,
nas lágrimas das outras
A tristeza da minha,
na miséria das outras
E com isso vem o desejo de ser colo universal
de as salvar de tudo o que as magoe
e do que as faça duvidar da magia que o mundo encerra
quando os homens não se põem a lutar
Eu não tenho de olhar para cima quando ouço os aviões
Eu não fico nervosa quando ouço os aviões
Eu não corro quando ouço os aviões
Os aviões passam e eu continuo viva
Hoje será, muito provavelmente, o nosso último dia de praia das férias. Escrevo esta frase melancolicamente enquanto imagino a despedida. Costas viradas para o areal longo, o mar bravo espalhando as suas gotículas de sal e os cabelos revoltos, despenteados da brisa salgada.
Despeço-me também do encanto que foi ver a praia através dos olhos dela. A felicidade das coisas simples: a piscina na maré vazia, as pazadas de areia, as sestas debaixo do chapéu enquanto o vento belisca o pano que o tapa.
9 meses dentro, 9 meses fora, tudo mudou no dia 19.
Há qualquer coisa de mágico neste número que teima em me aparecer. Qualquer coisa ímpar, auto-descritiva. 9.
9 que rima com chove, move, prove, 9 que rima contigo.
Tu que és o fim e o princípio, a mudança irreversível, um ser-se novo que já não se pode não ser. O mergulho mais profundo, o grande teste de paciência.
